I am the vandal

I am the vandal
who is all over the news
without identity
I am the vandal
I run through the streets
and I fall like a doll
before the bullets
I am the vandal
I see a policeman and I run
I see a riot and I run
or I throw stones at him
Molotov explosives
sometimes I grab him by the back of the neck
and knock him down
and on the ground I kick his face
there are almost always fires
in my appearances
I am the vandal
I have for a hood
a t-shirt
anything
hides me
I'm always running
through broken glass
I'm the one to be prosecuted
they chase me they hunt me
like an animal
but I am legion
pack
they dissipate me and I gather myself
I close myself to the enemy
like a pincer
like a hoplite
like a Scythian
I disappear they cannot
conquer my kingdom
which kingdom
my kingdom is not of this world
I have nothing
my culture is worthless
I have nothing to sell
I am the vandal
I work in the industries
some are good for me
others kill me slowly with lead
I work with engines
sports
saddler
or lawyer
juggler
mountaineer
potato planter
ñero
whatever falls
Indian or mulatto or black
very black
cane cutter
coffee picker
bricklayer
thief, yes, but not so much
but not so much
not as much as the politician
I am the vandal
my profession is
to tear down statues
to set fire to cais
to become a terrorist
 martyr
 disappeared
I am the vandal
I am worthless
I make my own toll
and I charge 500 thousand
I am the vandal
I also pass by in inflated
and I'm a rogue
who's not afraid to die
arsonist vandal
hijupueta
bill collector
murderer
of those who fall under
truncheons
and military boots
of those who fly
through the air
in the mountains
the vandal
the last hope
if you want it
I am the revolutionary subject
the christ
certainly a vandal
before the merchants
I am the vandal
I am not organized in ngos
I have no representative
legal status
they do not come to dialogue with me
for me it's prisons
I do not live in a democracy
this is the jungle
my vandalism
is no different
from that of wild animals
animals when they
have destroyed their habitat
I am not justifying myself
that's just the way I am
I am not immoral
not even when I commit
the worst of crimes
sometimes
I put on the uniform
I get paid for being a vandal
it doesn't pay bad
most people get paid badly
for being civic-minded
I arrive and they say
the barbarians have arrived
the vandals
run
go home
turn off the cell phone
we are here
we are here
to finish with the board
to break the piano
and the guitar against
the shield of a policeman
don't ask me
why
don't ask me for explanations
I have nothing to say
to the cameras
except a no me graves
motherfucker motherfucker
my ideology
I read it once
on a wall
"minimum risk
maximum damage".

TEST DE TRADUCCIÓN

imagino un personaje para twitter
uno que escriba en inglés.
primeros tuits
(escribo en un traductor)
usaré el inglés como si fuera mi orto
deepl traduce a lengua de Shakespeare:
I will use English as if it were my native language
Pensará que no me doy cuenta de su estúpida traducción
google traslate traduce:
I will use English as if it were my ortho
la puta honestidad del gigante
continúo,  en español:
I will stammer and make this tongue cry like a child is made to cry by hitting it daily
I'll make cosmic mush with your mother tongue
your ortho according to deepls


 

SE INFLAN CABEZAS Y RETRATO DE NIÑO HAMBRIENTO

Se inflan cabezas. Hay días en que no llega nadie pero no podemos dejar de abrir el negocio. Lo hemos decorado todo muy bien con cabezas reducidas traídas del Amazonas, África, Australia. Le dan al lugar este aire siniestro, pero es lo que nos gusta. A veces alguien pide una reducción de cabeza y se la hacemos. Donde inflan cabezas también hay que reducirlas. Todas las cabezas reducen bien con el procedimiento correcto. En cambio algunas estallan al ser infladas dejando en el aire una humarada de polvo como de tumba destapada y alas descompuestas de polilla. Es un peligro que se corre, pero no hay procedimientos perfectos y el interesado debe correr el riesgo. 

 

RETRATO DE NIÑO HAMBRIENTO

Un artista callejero ha pintado con aerosol frente a mi casa el rostro fatigado de un niño con hambre. Cuando pintaba, he salido a invitar almorzar al artista, pero se negó rotundamente. Era el hambre lo que lo inspiraba. Durante varios días lo vi pintar sin comer nada. Un día terminó y el niño hambriento nos mira desde entonces con la mirada más fatalmente hambrienta que he visto en un retrato. Y no he podido volver a comer ni tomar nada. Pronto moriré de hambre. En la calle, ya me enteré de que no soy el único vecino contagiado por el retrato del niño hambriento en la pared, sino que la inapetencia mortal ha tomado por sorpresa a todo aquel que lo mira. Hace unos minutos me informaron que doña Anacleta, la más anciana del edificio del lado, se murió primero. Luego siguió el tendero, don Augusto. El próximo podría ser cualquiera.

PYNCHON

la X por rostro
la dignidad del perfecto
anonimato
la muerte del autor
que no se multiplica por el mundo
como esas pálidas máscaras de yeso
en el fondo de ataúdes
que flotan en el pantano

LAS URNAS OSCURAS

la mitad de la vida es esperanza vana
la otra mitad es solo vana
hay un momento en que no esperamos ya nada
ni amor ni suerte ni triunfo
el amor es un nido de serpientes
la suerte es un dado rodando en la oscuridad
el triunfo es una cabeza bajo la guillotina
y hay quien se consuela persiguiento el secreto
escondido en la urna
cuyo cerrojo fue abierto por un rayo

FALLO

todos los días
me permito algún acto fallido
que me libere de la tensión
de hacer las cosas bien
porque nadie hace las cosas siempre bien
y si un día no fallo un poco
tampoco me preocupo
porque sé que al día siguiente
tendré otra oportunidad
todos queremos dar en el blanco
pero solo quien se acostumbra
a fallar su blanco
es digno de atinar algún día
así escribo estos poemas
hoy no escribí el gran poema
por el que nunca seré olvidado
me queda mañana
pero mejor si lo escribo
pasado mañana

QUIETO

con dolor de cuello
de estar sentado
durmiendo mal
con serpientes
las manos en los  bolsillos
                  rotos
la mirada en el espacio
                  perdida
derrotado por el amor
cansado de vivir
esperando junto al filo
de la noche
para renacer como estrella
             distante
indiferente a un tiempo
              ajeno
porque nada nos pertenece

DÍAS NEGROS

 La vida oscura empieza

Cesar Moro

De lata de camas destendidas

de esperma en la espalda

de cantos rodados de vidrios rotos

de cuellos partidos

de botellas derramadas

de comidas masticadas

de glifosato en la entrepierna

de la primera dama

de herpes en la boca del cura

de sombra bajo árboles calcinados

de caballo de Troya de tiempo perdido

de magia negra

de espantos atropellados en la autopista

 

INCITACIÓN AL SILENCIO

no ser esclavo de las palabras
la impostura de decir algunas diariamente
como quien se cambia de máscara
el silencio es el abismo en el aire
donde el ojo rueda inclinado
donde se precipita la conciencia

PRUEBA DE FUEGO

Hay cosas que arden
mejor que el océano
en la tarde
hay cosas que queman
el alma de quien las ve
las llamamos las últimas cosas
cosas que arden
con quien las mira

PACIENCIA

Todo lo que se pide al universo
viene junto un día y te atropella
            y te aplasta

PROBLEMÁTICA DELAIRE

absténgase
de resolver
este problema
nos da de comer

BIOLOGÍA DE BITS

el algoritmo sabe
que no suelo comprar nada
por internet
sin embargo
me muestra que puedo comenzar
por Mercado Libre
camino por el gran centro comercial
de internet sin comprar nada
ni siquiera veo los anuncios
soy un caso
                raro
leo revistas periódicos blogs
sin comprar nada
debo ser un molesto
usuario de internet
no contribuyo al crecimiento
de la economía digital
no iré al cielo eléctrico
del algoritmo del placer final

 y no obstante fabrico datos
y ellos intentan predecirme
con base en ellos
cada clic es una sumatoria
en una hoja de cálculo
                        data móvil
                        fluyendo

                           en río
desde mi IP
por cables de cobre
como néctar-bits
que custodian los
servidores de
Sillicon Valley
con sus lucecitas titilantes
en inmensos cuartos
en una jungla de
servidores 

        Allí podrán consultar
        los dioses del futuro
        quiénes fuimos
                                en verdad 

DEJA LO HUMANO

los humanos no merecen tu atención
cuando hablen a tu lado muta su voz
no permitas que entren en tí con sus justificaciones
y sus chistes sobre todo evita sus chistes
sus fórmulas absurdas para llegar a la carcajada
cómo dan vuelta en torno a sus culos
y su desconexión total del cosmos
un porcentaje muy pequeño del ser humano
te mira con la atención que un animal te verá
yo soy un animal te miro en silencio
qué vas a hacer yo solo pasaba por aquí
y ahora atraes mi atención
debo huir? debo seguir observándote?
esperar tu solidaridad? morderte?
haré cómo la mayoría de los demás animales
te dejaré en paz trataré de que no me notes
o huiré rápidamente a fin de que no me mates
yo no quiero matarte ni comerte aunque podría
tal vez te pique si me lo permites
no parece que sepas bien aunque
uno nunca sabe mejor no hablar de eso

Poema del humo

es la hora de la oscuridad ascendiendo
pulmón adentro cada noche
inhalando y exhalando la muerte polvorienta
el negro bocado
que inhalamos dormidos
que lentamente va socavando los túneles
los puentes
va agrietando las fórmulas médicas
va engordando las cuentas del crematorio

El escapista

 no se trata del arte
de salir corriendo en la batalla
como enseña la lógica
cuando el enemigo nos supera
yo he sido el escapista
que escapa por el roto
que le dejan cuando lo encierran
recuerdo mi primer día de guardería
fue el último
pues escapé
en la escuela y en el colegio
el roto en la maya o el paso
en el muro era más importante
que la cátedra de algún idiota
un acto cívico o una misa
el día de mi primera comunión escapé
escapé el día de mi graduación del colegio
luego aprendí a escapar
a toda clase de obligaciones
sociales que eran para mí sinónimo
de oportunidad de escapar
las cosas que la gente hace
por guardar las apariencias
son repugnantes
allí donde no debía estar
no estaba
allí donde podía no estar
y quería no estar
no estaba
era un arte porque implicaba
dejar plantado a alguien que espera
y te reclamará algún día
si te dejas encontrar
hacer lo que no esperan de tí
ser impredecible desaparecer
cuántas veces hemos querido escapar
sin atrevernos
yo soy el que me he atrevido
doy mi testimonio de escapista
una vez mi madre quiso llevarme al psicólogo
yo estaba loco sin duda
loco por escapar
me escapé en el camino
sin dejar rastro
quien escapa debe aprender
que no hay buen escape con rastro
y que si a uno lo encuentran
es porque uno quiso dejarse
encontrar
un día escaparemos para siempre

SIN ALMA

conque esto era perder el alma
como el Pacífico que se aleja en la playa
y quedamos desolados apenas arena y basura

EL ICONOCLASTA

cada tanto me llaman para demoler algo
no demuelo edificios sino gente
estatuas de gente que amanecen erigidas en las aceras
en las plazas junto a supermercados
y en frente de los edificios públicos
estatuas de gente que cree que merece
una estatua no es que tenga nada personal
contra ellos es solo mi trabajo
estas moles de cemento pueden impedir el paso
cuando vamos al trabajo
un día acaso se eleve sola en la noche
mientras nadie puede verla
una estatua mía junto a mi casa
con mi almadana también en piedra
por eso necesito un aprendiz
a quien pueda enseñar los secretos del oficio
hay quienes por derribar una estatua
terminan aplastados por ella
es peligroso mi oficio
se tumban estatuas monumentos lo que sea
 

SOLO EN SUEÑOS

los sueños son mejores
que la vida
por muchas razones
los sueños se interrumpen
pero no se fatigan
no fracasan
no triunfan
no esperan aplausos
no se autocensuran
no temen
son obscenos
no son buenos muchachos
no son disciplinados
no siguen regla alguna
no se tildan
no se les acaba la bateria
no cobran derechos de autor
no usan banda sonora
no tienen pudor
son directos
crueles
fantásticos
locos misteriosos
sin lógica
no se registran
el gobierno no puede verlos
no son incontrolables
mis sueños son tan vívidos
como este momento en que escribo
si pudiera irme a vivir a un sueño
a un castillo flotante
sobre un mar de vino
bajo un sol
de mujeres desnudas

nocturno

"Dadme no errar por un esteril sueño"
Keats

flota ascendiendo la luna por la piel del sueño
deja un rastro de harina gris que eriza los bellos
camino a su lado deslizandome sobre la hierba
                como dos gatitos perfectamente negros
soy un nudo de deseos contenidos un globo  
                         a punto de flotar pianísimo
a veces una nube nos oculta el ojo resplandeciente
que reaparece primero como sonrisa después como
                                 esfera de mercurio
hablábamos de la muerte de la vida
de las personas que amamos de los vientos
que azotan cada planeta en el sistema solar
los vientos de venus, los vientos de júpiter y de las
                     53 lunas de saturno...
pero ahora las palabras son menos que ecos en un pozo
nos recostamos en la grama bajo el manto fresco de estrellas
bajo un ciruelo y, tomados de las mano,
                     no tenemos ya nada qué decirnos,
mi amor es como un pozo vacío que vuelve a llenarse en enero
a cada rato bebo toda el agua
y la disperso sobre la tierra y
sobre el aire fabricando rocío

VUELVE A LA NADA

retorna
a ese mundo
perfecto
del que procedes
allí donde existen
las musas
déjame en paz
amor mío
porque aún así
te he amado
nadie había
al otro lado
de mis versos
cuando eran
para tí
yo estaba
hablando solo?
vuelve a la nada
de la que
te he extraído
te gustó existir?

caligrafía

es momento de presentar

mi examen de caligrafía

en el templo

 

seré digno de escribir

lo que dicta el vacío?

otro poema suicida

otra vez pensaba suicidarme
pero Duke Ellington me disuadió
recordé que estaba todavía
en el planeta del jazz
y quise quedarme un poco más

ladrón de sombras

vagaba,
escondido en la luz del día
y se robaba las sombras
de los desprevenidos
que tardaban meses o incluso años
en darse cuenta de que algo
importante les faltaba bajo su cuerpo
cosa difícil de extrañar
pero al notar su ausencia
moría el desdichado

no conozco el mal

no conozco el mal
no he visto sus ojos sanguinolentos
tal vez no renace más el mal
tal vez no labora más en el mundo
¿dónde habrá ido, a qué desdichado universo?
en la tierra solo fluye leche y miel
hace tiempo que no pasa nada
como una guerra o una pandemia
la enfermedad y la muerte han sido desterradas
y los estados han salvado a las farmacéuticas
así como a los bancos
y han licenciado a los ejércitos
todo aquel que vivía del dolor del mundo
ahora se dedica a cosas dulces
y no hay bares sino confiterías y pastelerías
he nacido en un mundo sin maldad
supe de ella por los libros y el cine prohibido
me encanta lo prohibido
hubo un tiempo en el que los escritores
y los cineastas y en general los artistas
se hacían ricos con el fenómeno
hoy que somos todos buenos y felices
no sabemos hacernos ricos con el mal
y la gente muere de contenta
y la muerte es una rubia desnuda en un almanaque

mi voz

tengo una voz propia
pero suelo escucharla poco
es maleducada insatisfecha
insaciable obscena
si se lo permito me hace quedar
como un delincuente
es propia
pero dueña muy de sí misma
y si me callo
ella empieza a susurrarme
planes de dominatrix

si fuera...

si fuera presidente de Colombia
no publicaría un poema diario en un blog
tal vez publicaría unos cuatro poemas diarios
si cada poema tuviera el peso de la ley...
haría un equipo de trabajo para cada poema
con hombres capaces, especializados
en el asunto... y con algo de genio (me aseguraré de ello)
y a cada equipo le daría un problema significativo
migrantes, corrupción, desigualdad, coronavirus...
y la responsabilidad de no hacer esa porquería
de poesía social que suelen hacer los poetas
que quieren ser alcaldes de pueblo
claro que yo coordinaría el trabajo de composición
y alteraría un poco los poemas
en busca de mejorarlos... si pudiera
al final de la jornada, en la noche
en mi locución diaria, los leería a los colombianos
al día siguiente los críticos repudiarán o admirarán
nuestro trabajo, nunca estarían de acuerdo,
pero la gente vería con otros ojos
cada cosa de la que hablemos...
si yo fuera presidente...

descenso

horas y horas
descendiendo
hacia el infierno?
adónde más podría
llevarnos esto
y todavía no
tocamos fondo

VISITA INESPERADA

Mi timidez ha venido a visitarme
hace tiempo que no pensaba en ella
la creía superada
mi timidez es bondadosa, tranquila, se sienta
en la silla que le ofrezco, no pide nada
me mira con ojos sanguinolentos
la boca la tiene cosida con hilo quirúrgico
los dedos de las manos parece que se los machacó
con un martillo y están todos astillados
ya no sangran/ le pregunto si puedo cortárselos
de una vez por todas / no le parece buena idea
le pregunto si quiere que le corte
los hilos de la boca / intenta sonreír
adolorida, negando con la cabeza
se la sobo con asco/ algunos pelos
me quedan en la mano
suspiro hondo/ mi timidez me impide trabajar
me mira, los ojos aguados
por segunda vez le pregunto si prefiere
que le quite los hilos de la boca
(con las apariciones, prefiero repetir
varias veces la misma pregunta)
nuevamente me dice que no, asustada
porque yo he cogido el bisturí amenazadoramente
he tomado su cabeza contra el respaldo de la silla
y de un corte he descosido su boca...
mi timidez ha vomitado un chillido
que hizo volar los pájaros de la arboleda vecina
me ha dado un golpe con la rodilla en la entrepierna
y luego ha huido corriendo, rodando por las escaleras